Сидит на скамеечке в парке человек и очень хочет сочинять сказки. Ловит за крылья бабочек, думая, что это волшебные слова. А они растворяются пылью от тепла неловких пальцев и больше не могут летать. Ни бабочки, ни слова. И сказки умирают. От неистового желания графоманить.
Быть сторожем на кладбище мертвых сказок даже хуже, чем их убивать